I
A
CRISTO EN LA CRUZ
¿Quién es aquel Caballero
herido
por tantas partes,
que está de expirar tan cerca,
y no le
socorre nadie?
«Jesús Nazareno» dice
aquel rétulo
notable.
¡Ay Dios, que tan dulce nombre
no promete muerte
infame!
Después del nombre y la patria,
Rey dice más
adelante,
pues si es rey, ¿cuándo de espinas
han usado
coronarse?
Dos cetros tiene en las manos,
mas nunca he
visto que claven
a los reyes en los cetros
los vasallos
desleales.
Unos dicen que si es Rey,
de la cruz descienda
y baje;
y otros, que salvando a muchos,
a sí no puede
salvarse.
De luto se cubre el cielo,
y el sol de
sangriento esmalte,
o padece Dios, o el mundo
se disuelve y se
deshace.
Al pie de la cruz, María
está en dolor
constante,
mirando al Sol que se pone
entre arreboles de
sangre.
Con ella su amado primo
haciendo sus ojos mares,
Cristo
los pone en los dos,
más tierno porque se parte.
¡Oh lo
que sienten los tres!
Juan, como primo y amante,
como madre la
de Dios,
y lo que Dios, Dios lo sabe.
Alma, mirad cómo
Cristo,
para partirse a su Padre,
viendo que a su Madre deja,
le
dice palabras tales:
Mujer, ves ahí a tu hijo
y a Juan:
Ves ahí tu Madre.
Juan queda en lugar de Cristo,
¡ay Dios,
qué favor tan grande!
Viendo, pues, Jesús que todo
ya
comenzaba a acabarse,
Sed tengo, dijo, que tiene
sed de que el
hombre se salve.
Corrió un hombre y puso luego
a sus
labios celestiales
en una caña una esponja
llena de hiel y
vinagre.
¿En la boca de Jesús
pones hiel?, hombre, ¿qué
haces?
Mira que por ese cielo
de Dios las palabras salen.
Advierte
que en ella puso
con sus pechos virginales
una ave su blanca
leche
a cuya dulzura sabe.
Alma, sus labios divinos,
cuando
vamos a rogarle,
¿cómo con vinagre y hiel
darán respuesta süave?
Llegad
a la Virgen bella,
y decirle con el ángel:
«Ave, quitad su
amargura,
pues que de gracia sois Ave».
Sepa al vientre
el fruto santo,
y a la dulce palma el dátil;
si tiene el alma
a la puerta
no tengan hiel los umbrales.
Y si dais leche a
Bernardo,
porque de madre os alabe,
mejor Jesús la merece,
pues
Madre de Dios os hace.
Dulcísimo Cristo mío,
aunque esos
labios se bañen
en hiel de mis graves culpas,
Dios sois, como
Dios habladme.
Habladme, dulce Jesús,
antes que la lengua
os falte,
no os desciendan de la cruz
sin hablarme y
perdonarme.
A LA
MUERTE DE CRISTO NUESTRO SEÑOR
La tarde se escurecía
entre
la una y las dos,
que viendo que el Sol se muere,
se vistió
de luto el sol.
Tinieblas cubren los aires,
las piedras de
dos en dos
se rompen unas con otras,
y el pecho del hombre no.
Los
ángeles de paz lloran
con tan amargo dolor,
que los cielos y
la tierra
conocen que muere Dios.
Cuando está Cristo en
la cruz
diciendo al Padre, Señor,
¿por qué me bas
desamparado?
¡ay Dios, qué tierna razón!,
¿qué sentiría
su Madre,
cuando tal palabra oyó,
viendo que su Hijo dice
que
Dios le desamparó?
No lloréis Virgen piadosa,
que aunque
se va vuestro Amor,
antes que pasen tres días
volverá a
verse con vos.
¿Pero cómo las entrañas,
que nueve meses
vivió,
verán que corta la muerte
fruto de tal bendición?
«¡Ay
Hijo!, la Virgen dice,
¿qué madre vio como yo
tantas espadas
sangrientas
traspasar su corazón?
¿Dónde está vuestra
hermosura?
¿quién los ojos eclipsó,
donde se miraba el
Cielo
como de su mismo Autor?
Partamos, dulce Jesús,
el
cáliz desta pasión,
que Vos le bebéis de sangre,
y yo de
pena y dolor.
¿De qué me sirvió guardaros
de aquel Rey
que os persiguió,
si al fin os quitan la vida
vuestros
enemigos hoy?»
Esto diciendo la Virgen
Cristo el espíritu
dio;
alma, si no eres de piedra
llora, pues la culpa soy.
AL
PONERLE EN LA CRUZ
En tanto que el hoyo cavan
a
donde la cruz asienten,
en que el Cordero levanten
figurado
por la sierpe,
aquella ropa inconsútil
que de Nazareth
ausente
labró la hermosa María
después de su parto alegre,
de
sus delicadas carnes
quitan con manos aleves
los camareros que
tuvo
Cristo al tiempo de su muerte.
No bajan a desnudarle
los
espíritus celestes,
sino soldados que luego
sobre su ropa
echan suertes.
Quitáronle la corona,
y abriéronse tantas
fuentes,
que todo el cuerpo divino
cubre la sangre que
vierten.
Al despegarle la ropa
las heridas reverdecen,
pedazos
de carne y sangre
salieron entre los pliegues.
Alma pegada
en tus vicios,
si no puedes, o no quieres
despegarte tus
costumbres,
piensa en esta ropa, y puede.
A la sangrienta
cabeza
la dura corona vuelven,
que para mayor dolor
le
coronaron dos veces.
Asió la soga un soldado,
tirando a
Cristo, de suerte
que donde va por su gusto
quiere que por
fuerza llegue.
Dio Cristo en la cruz de ojos,
arrojado de
la gente,
que primero que la abrace,
quieren también que la
bese.
¡Qué cama os está esperando,
mi Jesús, bien de
mis bienes,
para que el cuerpo cansado
siquiera a morir se
acueste!
¡Oh, qué almohada de rosas
las espinas os
prometen!;
¡qué corredores dorados
los duros clavos crueles!
Dormid
en ella, mi amor,
para que el hombre despierte,
aunque más
dura se os haga
que en Belén entre la nieve.
Que en fin
aquella tendría
abrigo de las paredes,
las tocas de vuestra
Madre,
y el heno de aquellos bueyes.
¡Qué vergüenza le
daría
al Cordero santo el verse,
siendo tan honesto y casto,
desnudo
entre tanta gente!
¡Ay divina Madre suya!,
si agora llegáis
a verle
en tan miserable estado,
¿quién ha de haber que os
consuele?
Mirad, Reina de los cielos,
si el mismo Señor
es éste,
cuyas carnes parecían
de azucenas y claveles.
Mas,
¡ay Madre de piedad!,
que sobre la cruz le tienden,
para
tomar la medida
por donde los clavos entren.
¡Oh terrible
desatino!,
medir al inmenso quieren,
pero bien cabrá en la
cruz
el que cupo en el pesebre.
Ya Jesús está de
espaldas,
y tantas penas padece,
que con ser la cruz tan dura,
ya
por descanso la tiene.
Alma de pórfido y mármol,
mientras
en tus vicios duermes,
dura cama tiene Cristo,
no te despierte
la muerte.
A LA NOCHE
137
Noche
fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que
muestras al que en ti su bien conquista,
los montes llanos y los mares
secos;
habitadora de celebros huecos,
mecánica, filósofa,
alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de
tus mismos ecos;
la sombra, el miedo, el mal se te atribuya,
solícita,
poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.
Que
vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te lo pago con el día,
y
si duermo, no siento lo que vivo.
A
UNA ROSA
XXXVII
¡Con qué artificio tan divino
sales
de esa camisa de esmeralda fina,
oh rosa celestial
alejandrina,
coronada de granos orientales!
Ya en rubíes
te enciendes, ya en corales,
ya tu color a púrpura se inclina
sentada
en esa basa peregrina
que forman cinco puntas desiguales.
Bien
haya tu divino autor, pues mueves
a su contemplación el pensamiento,
a
aun a pensar en nuestros años breves.
Así la verde edad se
esparce al viento,
y así las esperanzas son aleves
que tienen
en la tierra el fundamento...
DE
ANDRÓMEDA
86
Atada al
mar Andrómeda lloraba,
los nácares abriéndose al rocío,
que
en sus conchas cuajado en cristal frío,
en cándidos aljófares
trocaba.
Besaba el pie, las peñas ablandaba
humilde el
mar, como pequeño río,
volviendo el sol la primavera estío,
parado
en su cénit la contemplaba.
Los cabellos al viento bullicioso,
que
la cubra con ellos le rogaban,
ya que testigo fue de iguales dichas,
y
celosas de ver su cuerpo hermoso,
las nereidas su fin solicitaban,
que
aún hay quien tenga envidia en las desdichas.
«-¡Ay,
amargas soledades
de mi bellísima Filis,
destierro bien
empleado
del agravio que la hice!
Envejézcanse mis años
en
estos montes que vistes,
que quien sufre como piedra
es bien
que en piedras habite.
¡Ay horas tristes,
cuán diferente
estoy
del que me vistes!
¡Con cuánta razón os lloro,
pensamientos
juveniles
que al principio de mis años
cerca del fin me
trujistes!
Retrato de mala mano,
mudable tiempo me heciste
sin
nombre no me conocen
aunque despacio me miren.
¡Ay horas
tristes,
cuán diferente estoy
del que me vistes!
Letra
ha sido sospechosa,
que clara y escura sirve,
que por no
borrarla toda,
encima se sobre escribe.
Pienso a veces que
soy otro
hasta que el dolor me dice
que quien le sufre tan
grande
ser otro fuera imposible—».
¡Ay horas tristes,
cuán
diferente estoy
del que me vistes!
155
Belleza
singular, ingenio raro,
fuera del natural curso del cielo,
Etna
de amor, que de tu mismo hielo
despides llamas entre mármol paro;
sol
de hermosura, entendimiento claro,
alma dichosa en cristalino velo,
norte
del mar, admiración del suelo,
emula el sol como a la luna el faro.
Milagro
del Autor de cielo y tierra,
bien de naturaleza el más perfeto,
Lucinda
hermosa en quien mi luz se encierra;
nieve en blancura y fuego en
el efeto,
paz de los ojos y del alma guerra;
dame a escribir
como a penar sujeto.
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